Escena: Sacristía de la Parroquia. Domingo al mediodía, después de la misa. El aroma del incienso aún flota en el aire y la tenue luz del sol se filtra por el vitral, pintando la estancia de suaves colores. El Padre Salvador está retirándose la estola, cuando entran Andrés y Gabriel con una mezcla de reverencia y picardía.)

Andrés:
—¡Padre Salvador! Si esa homilía no fue con nombre y apellido, ¡al menos llevaba nuestra foto!

Gabriel:
—Tal cual, parecía más bien un llamado de atención directo del cielo... “Un sol que se cree luciérnaga”… ¡Eso somos nosotros! Ocultándonos detrás de los estudios y mil cosas más...

Padre Salvador (sonriendo mientras cuelga la estola):
—¡Ja! Ustedes lo han dicho, muchachos… Y no crean que no me doy cuenta. Ya tenía semanas sin verlos por aquí metidos en nada. ¿Dónde estaban? ¿En el reino de las tareas eternas o en el imperio de las novias?

Andrés (con tono burlón):
—Bueno… tal vez un poco de ambos, padre. Pero las novias exigen más fe que las matemáticas.

Gabriel:
—¡Y más penitencia que los exámenes finales!

Padre Salvador (riendo con voz grave y afectuosa):
—¡Tengan cuidado! Que si ponen más atención en las novias que en la misa, van a terminar sin sacramentos y sin amores... Y eso sí es exilio.
(Se vuelve y los mira con ternura.)
—Miren, Pedro y Diana… desde siempre han sido columna de esta parroquia. Diana con sus cantos y Pedro con su corazón servicial. Ahora que los años pesan más, ayudan menos con las manos, pero mucho más con el alma. La oración de ellos dos vale más que cien reuniones de pastoral.

Gabriel (en voz baja):
—Es verdad… Diana siempre tenía una sonrisa y una palabra para cada quien.

Padre Salvador (más serio, pero sereno):
—Por eso les digo, no pierdan el rumbo. No se trata de hacer mil cosas, sino de caminar con propósito… como Frodo.

Andrés (frunciendo el ceño):
—¿Frodo?

Padre Salvador:
—Sí. Frodo Bolsón, el pequeño hobbit de la Comarca. ¿Han leído El Señor de los Anillos?

Gabriel (entusiasmado):
—¡Sí! Me encanta. Aunque hace tiempo no lo toco...

Padre Salvador:
—Entonces recuerden la escena en Lothlórien, cuando Galadriel, la dama del bosque, es tentada por el poder del Anillo. Ella lo rechaza, y le dice a Frodo que incluso los más pequeños pueden cambiar el curso del futuro. ¡Eso es clave!
(Acalla su tono y se vuelve reflexivo.)
—Ustedes tienen una misión hoy, jóvenes: luchar por sus sueños, sí. Pero no en solitario. Con Dios. Como Frodo con Sam. No estamos hechos para cargar el anillo solos.

Andrés (asintiendo lentamente):
—Ni para olvidar el camino hacia el Monte del Altar…

Padre Salvador (poniéndole una mano en el hombro):
—Exacto. Y el altar no es sólo de misa, sino de vida. El sacrificio, la entrega, la fidelidad. Dios no se cansa de esperarlos. Así que… ¿nos vemos el viernes para confesión?

Gabriel (haciendo una leve venia):
—Será un honor, mi señor… quiero decir, mi padre. Que Elendil nos acompañe.

Padre Salvador (riendo fuerte):
—Y que el Espíritu Santo sea su mapa. ¡Nos vemos, hobbits descarriados!

(Andrés y Gabriel salen entre risas y pensamientos profundos, mientras el Padre Salvador vuelve a su banco en la sacristía. Afuera, las campanas resuenan como ecos de Lórien en la ciudad.)

Narrador:
Tras la breve conversación con el Padre Salvador en la sacristía, Andrés y Gabriel salieron de la iglesia en compañía de sus novias. El sol del mediodía se filtraba entre las hojas del almendro frente al atrio, mientras las campanas aún resonaban en el recuerdo.

Andrés (sonriendo mientras caminaba con su novia):
—Te lo dije… el padre Salvador me lanzó esa homilía directo a los ojos.

Gabriel (riendo):
—¡Y a mí! Cuando dijo “hay quienes creen ser soles y no llegan ni a luciérnagas…” pensé que me iba a señalar con el dedo.

Novia de Andrés:
—Bueno, si se sienten aludidos, por algo será.

Gabriel (fingiendo indignación):
—¡Traición en mi propio ejército!

Narrador:
El camino hasta la casa de Pedro no era largo, pero estaba lleno de memorias. Al llegar, como de costumbre, Andrés abrió el portón sin tocar —las puertas del alma rara vez necesitan golpearse— y gritó:

Andrés:
—¡Pa! ¿Dónde estás?

Narrador:
Pedro apareció desde el corredor, secándose las manos con un paño. Gabriel, con su costumbre afectuosa, le dio un largo abrazo y un beso en la mejilla.

Gabriel:
—Dios te bendiga, don Pedro.

Pedro (con voz alegre pero serena):
—¡Llegaron justo a tiempo! La mesa está casi lista.

Narrador:
Las novias fueron directamente a la cocina, donde saludaron con cariño a Diana, quien ya tenía el delantal puesto y la mesa medio servida.

Novia de Gabriel:
—¡Hola, doña Diana! ¿Le ayudo con algo?

Diana (con sonrisa dulce y voz pausada):
—No, hijita, ya está todo. Solo me ayudas con una oración por esta pierna que no quiere obedecer.

Narrador:
Poco después llegaron Tomás, Joaquín con Mercedes —que traía en brazos al pequeño Pedro Celestino— y Elías, el menor, quien entró silbando bajito y con aire travieso.

Joaquín (dejando un libro en la repisa):
—Aquí estamos, justo a la hora… como siempre. El libro de hoy era Los hijos de Húrin, no me lo podía despegar.

Mercedes (mirando a su esposo con ternura):
—Él jura que nació en la Comarca.

Narrador:
Rieron todos. Pedro, desde la mesa, los contemplaba como quien ve florecer lo sembrado. Diana trajo la última fuente al comedor, y todos se sentaron a la mesa como cada domingo. Una costumbre que ni el tiempo ni la distancia lograban romper.

Pedro (con tono solemne y cálido):
—Antes de comer, demos gracias a Dios por el don de la familia… y porque, aunque algunos de ustedes anden más pendiente de las novias que de la misa —miró con picardía a Andrés y Gabriel—, el Señor nunca deja de esperarlos.

Todos (riendo):
—¡Amén!

Narrador:
La mesa estaba servida con lo mejor que había en casa: arroz con pollo, tajadas doradas, ensalada fresca y jugo de guayaba. El pequeño Pedro Celestino, en brazos de Mercedes, jugaba con una cuchara de madera como si fuese una espada de Elendil.

Diana (mirando al niño):
—Este va a salir lector como el papá... o guerrero como los hobbits de Joaquín.

Joaquín (riendo):
—Que sea lector y guerrero. Como Frodo... pequeño, pero con el corazón grande.

Narrador:
El ambiente, aunque sencillo, estaba lleno de algo más fuerte que la comida: estaba colmado de amor, de vínculos nacidos no solo de la sangre, sino del camino compartido.

Pedro (mirando a Andrés y Gabriel):
—¿Saben? A veces pienso en cómo llegaron ustedes a esta mesa...

Diana (asintiendo mientras repartía pan):
—Y en cómo el Señor los trajo a nuestras vidas, como un regalo.

Narrador:
Andrés, con los ojos entre risueños y humildes, bajó un poco la cabeza. Tenía 15 años cuando comenzó a aparecerse por la iglesia, medio por curiosidad, medio por buscar un lugar en el mundo. Su padre había fallecido cuando él era apenas un niño, y su madre hacía lo que podía por sacar adelante a sus tres hijos. Fue en la parroquia donde encontró un espacio seguro, y en Pedro y Diana, el afecto que no siempre tuvo en casa. Desde entonces, “Pa” y “Ma” fueron nombres verdaderos para él.

Andrés (con voz suave):
—Yo sólo entré a misa ese día porque llovía y no tenía a dónde ir… y salí con una familia.

Gabriel (añadiendo):
—Y yo porque Pedro me detuvo una tarde que iba con los muchachos para la cancha… me invitó a ayudar con los bancos de la iglesia. Y aquí estoy.

Narrador:
Gabriel venía de un barrio difícil, donde la música solía acallar los gritos y las esquinas no eran seguras. Pero tenía una abuela que rezaba por él cada noche. Cuando hizo la Primera Comunión, su camino se entrelazó con el de Pedro, quien no dejó que se perdiera. La amistad con Tomás lo sostuvo, y poco a poco, fue entendiendo que su vida tenía valor, misión, y una comunidad que lo esperaba.

Pedro (mirándolos con ternura):
—Ustedes no llegaron por casualidad. Los trajo Dios… y aquí tienen un hogar. Siempre.

Narrador:
Hubo un breve silencio. El tipo de silencio que no pesa, sino que honra. Diana aprovechó para alzar su copa de jugo.

Diana:
—Por la familia… la que nace y la que se escoge.

Todos:
—¡Salud!

Narrador:
Los platos ya comenzaban a amontonarse en el fregadero. Andrés y Gabriel, con las mangas remangadas, acompañaban a Diana en la cocina. Mientras recogían y lavaban, las risas y los cumplidos no tardaron en aparecer.

Gabriel (con cara de satisfacción):
—Ma’, usted debería montar un restaurante. Ese arroz con pollo no lo hace ni la señora de la fonda del centro.

Andrés (secando un plato):
—Ni la del seminario, ¡y eso que dicen que allá cocinan con amor!

Diana (riendo):
—¡Muchachos, qué van a saber ustedes de fondas ni de amor si solo piensan en las novias y en el balón!

Gabriel (fingiendo ofensa):
—¡Mentira, Ma’! Yo también pienso en Dios… a veces.

Andrés (en tono solemne y cómico):
—Y en usted, cuando tengo hambre.

Diana (sacudiendo el delantal):
—Agradezcan a Pedro, que cocinó conmigo desde temprano. Si no es por él, todavía estaríamos pelando zanahorias.

Narrador:
En la sala, Tomás, Joaquín y Mercedes habían quedado conversando entre tazas de café y el sonido dulce del pequeño Pedro Celestino jugando con su abuelo. Joaquín, mientras observaba el comedor de la casa paterna, comentó con nostalgia:

Joaquín:
—Recuerdo cuando el padre Celestino nos regaló ese comedor, Mercedes. El nuestro, allá en casa.

Mercedes (asintiendo):
—Sí… fue uno de sus últimos regalos en vida. Acacia y algarrobo, como los bancos del cementerio. Aunque este, según dijo, lo mandaron hacer con un árbol que se cayó en una tormenta, uno que estaba detrás de la iglesia.

Tomás (con tono más pausado):
—Ese árbol era casi un símbolo… y el padre Celestino, igual que él: firme, silencioso, pero lleno de vida.

Narrador:
Recordaron que, poco antes de morir, el padre Celestino había regalado todo lo que tenía. Vivía con austeridad, aunque nunca con miseria. Tenía una silla buena, su cama firme, una lámpara de lectura y una cobija gruesa para el frío del valle. Solía decir con picardía: “El que no descansa, cansa.”

Mercedes:
—Todavía guardo una carta que me escribió cuando Joaquín y yo nos casamos. Era breve, pero tan suya: “Sean como el árbol fuerte y el viento manso: uno sostiene y el otro refresca.”

Joaquín (mirando al horizonte):
—Ese entierro fue como un capítulo de leyenda. Todo el pueblo estuvo allí. Hasta el obispo, y todos los curas del presbiterio.

Tomás:
—Pero fue difícil decidir dónde sepultarlo. El obispo quería llevarlo a la cripta de la Catedral, la familia al cementerio de sus abuelos… pero fue el pueblo el que insistió en que se quedara aquí, en Curarire.

Mercedes:
—Él mismo había dicho: “No me crean si digo que quiero irme… Si muero, entiérrenme en el ala de la Virgen y San Pedro, en el templo. Allí está mi morada.”

Narrador:
Y así fue. El día de su muerte, la lluvia no cesó, pero era suave, serena, casi como un canto. Sin embargo, las centellas iluminaron el cielo toda la noche, como si Dios estuviera tomando retratos.

Al amanecer, el pueblo amaneció con un cielo despejado y un sol radiante. Las campanas repicaban y la procesión fúnebre dio la vuelta entera al cementerio redondo, como en un último abrazo. Luego, retornaron al templo, donde fue sepultado con solemnidad en el ala izquierda, donde están la imagen de la Virgen y el Apóstol Pedro.

Joaquín:
—Nunca había visto tantas flores silvestres juntas. La gente las traía desde los montes, los huertos, los patios… hasta de los caminos que bajan del páramo.

Mercedes:
—Y entre las montañas, ese día, se vio un curarire florido… vestido de amarillo. Como si el árbol le rindiera honores.

Narrador:
La casa comenzaba a silenciarse mientras los últimos rayos de sol entraban por la ventana. Pedro tomaba a su nieto en brazos y murmuraba alguna canción vieja.

Pedro (desde el porche):
—Bueno, muchachos… mañana es lunes. El que no madruga, no ve el milagro.

Narrador:
Los abrazos fueron largos, las despedidas sencillas, con la promesa de volver el siguiente domingo.

Gabriel (estrechando a Pedro):
—Pa’, gracias… por la comida, por la casa, por tanto.

Andrés (guiñándole a Diana):
—Y guarde arroz con pollo, Ma’, que yo vuelvo aunque sea de madrugada.

Diana (riendo):
—Y yo aquí estaré, con el delantal puesto.

Diálogo IV

Los preparativos para el sepelio de Diana, la esposa de Pedro, se llevaron a cabo con un recogimiento sereno, como si todo el pueblo supiera que en ese cuerpo descansaba una parte de su propia historia. Se avisó a su hermana, quien vivía desde joven en la ciudad capital. Allá se había casado y había tenido un hijo llamado Juan Josué. Por razones de salud, tanto de ella como de su esposo, no pudo viajar al pueblo. Sin embargo, sabían que su hijo, Juan Josué, emprendería pronto el camino hacia Curarire. Pedro recibió la noticia con un leve suspiro, como quien comprende lo inevitable, pero espera con esperanza el reencuentro.

El entierro tuvo lugar al atardecer, en el cementerio redondo del pueblo, un círculo de paz abrazado por doce cipreses esbeltos, que apuntaban al cielo como los apóstoles fieles que nunca abandonan su vigilia. En el centro se erguía un gran árbol —un algarrobo añoso que todos en el pueblo llamaban “el Cristo”—, cuyas raíces abrazaban unas criptas muy antiguas y profundas llenas de un barro rojo, anteriores incluso a la fundación del templo. Allí, cerca de aquel corazón de tierra y misterio, fue sepultada Diana, como si el amor que la sostuvo en vida también la sostuviera en la muerte.

Después del sepelio, Pedro se sentó en la casa cural junto al párroco, el Padre Salvador. El aroma del café recién colado llenaba el aire con una calidez que contrastaba con la tristeza.

Ambos rieron suavemente, como si en ese instante la vida les recordara que el amor no muere, solo se transforma.

Hubo una pausa. Pedro bajó la mirada, y sus ojos se llenaron de lágrimas.

La conversación se disolvió en el silencio de los recuerdos. Pedro miraba el café humeante en sus manos como si en él se reflejaran los años vividos. La luz del atardecer pintaba la casa cural con tonos dorados, y el canto lejano de un gallo pareció cerrar el momento con un eco antiguo.

Y entonces, como quien escucha un nombre que había quedado dormido en la memoria, Pedro murmuró:

—Juan Josué… ese muchacho que de tiempo que no sé de el...

Retrocede el tiempo. Una ciudad lejana. Un joven con mochila al hombro mira por la ventana del autobús que lo llevará de regreso al pueblo de su madre… ¿Quién es Juan Josué? La Lluvia.

¿A qué se debe este cambio? ¿Acaso ya no creemos que Cristo murió por todos?

La respuesta es sencilla y hermosa a la vez. El cambio no niega que Jesús dio su vida por todos los seres humanos —eso sigue siendo una verdad de fe, confirmada en muchos lugares de la Escritura (cf. 1 Tim 2,6; 1 Jn 2,2). Pero en la consagración, la Iglesia no busca explicar toda la teología de la salvación, sino ser fiel a las palabras que Jesús mismo pronunció en la Última Cena, tal como las recogen los Evangelios de Mateo (26,28) y Marcos (14,24): “por muchos”.

Este ajuste responde a una intención de fidelidad al texto bíblico original y a una mejor comprensión litúrgica. Fue el Papa Benedicto XVI quien, en 2006, pidió expresamente que las traducciones de la Misa al idioma de cada pueblo respetaran la fórmula original: “pro multis”, que significa literalmente “por muchos”. Aunque el pedido se hizo ese año, tomó tiempo para que las conferencias episcopales —incluida la de Venezuela— hicieran los ajustes necesarios y obtuvieran la aprobación de la Santa Sede. En nuestro país, el cambio se hizo efectivo con la publicación del Misal Romano en español, tercera edición, que se fue implementando progresivamente a partir del año 2021.

Recuerdo con claridad ese momento, porque fue justo cuando yo estaba comenzando mi camino en el seminario. Apenas iniciaba mi formación sacerdotal y ya se hablaba de este cambio como un gesto de obediencia y profundización en el misterio de la fe. Aquella discusión, que para algunos parecía solo un asunto de palabras, me hizo comprender cuánto amor, estudio y fidelidad hay detrás de cada gesto litúrgico de la Iglesia. Hoy, al celebrar la Misa, esa frase “por muchos” me sigue hablando al corazón.

Más allá del cambio de palabras, hay una invitación de fondo: reconocer que la salvación es ofrecida a todos, pero no impuesta a nadie. Jesús derramó su sangre por muchos… y cada uno de nosotros está llamado a responder a esa gracia con fe, libertad y amor.

Oración final

Pedro se levantó con calma y miró uno a uno a sus hijos.

—Hoy… no hemos vencido nada afuera. Pero sí algo dentro. Y eso, hijos míos, es el primer paso de toda profecía.

La última vela ardía serena. Gabriel la protegía con una mano. Andrés, sin decir palabra, se acercó a su padre y lo abrazó largo rato. El eco de Curarire no era solo una leyenda, era una esperanza. Y esa noche, en medio del aguacero, había vuelto a latir.

Al día siguiente...

El cielo amaneció limpio, con un azul profundo y el aroma a tierra mojada llenando las calles. Pedro caminaba junto a Andrés y Gabriel por el camino empedrado que llevaba al centro del pueblo. Llevaban una bolsa de mercado, una lista arrugada y un corazón ligero, como si la tormenta hubiera lavado más que techos.

—Siempre que llueve así, el aire huele a estreno —dijo Gabriel.

—A mí me inspira —añadió Andrés—. Quiero hacer unos bocetos de estas casas viejas… hay algo poético en lo que resiste.

Pedro sonrió.

—Eso es la resiliencia, Andrés. No solo resistir por inercia, sino florecer después de la tormenta. Como ustedes.

—¿Nosotros?

—Sí. Tú, Gabriel… llegaste cuando ya sentía que no tenía más fuerza para ser padre. Fuiste luz en mi vejez. Me hiciste volver a soñar cuando pensaba que solo quedaba cuidar lo sembrado.

Gabriel bajó la mirada, visiblemente tocado.

—Y tú, Andrés… fuiste el primero que me enseñó a cuidar un corazón que no era el mío. Con tus preguntas, tus errores, tus aciertos… me hiciste padre.

—Siempre sentí que no estaba a la altura… pero tú nunca me hiciste sentir menos —susurró Andrés.

—Porque no hay medida para el amor. Y aunque uno prefiera los libros y el otro el trabajo, ambos llevan algo de mi alma.

—Nunca me gustó estudiar. Me aburre estar quieto —bromeó Gabriel.

—No todo estudio se hace entre libros, hijo. El corazón también aprende observando, trabajando, escuchando. Pero no huyas del conocimiento. Que tus manos sepan… pero también tu mente.

Llegaron a la plaza. Compraron pan, café, algunos víveres. El sol comenzaba a calentar con fuerza.

—Lo más grande que les puedo dejar no es esta bolsa llena. Es el sentido de pertenencia. Saber que tienen raíces, historia… un valle que los espera para seguir floreciendo.

Entonces, a lo lejos, vieron correr a Tomás, agitado, con el rostro tenso.

—¡Papá… la mamá…!

—¿Qué pasó, hijo?

—Se nos fue… Mamá… se durmió esta madrugada y no despertó. El doctor cree que fue el corazón. No sufrió.

Gabriel soltó la cesta. Andrés dio un paso atrás, como si la noticia fuera demasiado grande para caber en ese instante.

Pedro cerró los ojos. El ruido de la plaza se apagó para él. Solo quedó el sonido del viento y un eco que volvía del alma: Curarire… también sabe llorar.

—Entonces, volvamos a casa… que hoy el valle necesita nuestras lágrimas… y nuestra fe.

Andrés lo tomó del brazo. Gabriel recogió la cesta caída. Juntos comenzaron el camino de regreso. El cielo, azul apenas momentos antes, volvía a nublarse. Pero esta vez no era una amenaza. Era el luto de la tierra acompañando a un hombre que, aun en el dolor, sabía que el amor que se da… no muere.

Y Curarire, silenciosa, prometía florecer… incluso después de la pérdida.

Reflexión: En este capítulo, el dolor de la pérdida se entrelaza con el fruto de una vida entregada. Pedro, figura de tantos padres de nuestro pueblo, nos recuerda que la resiliencia no es una estrategia psicológica, sino una gracia espiritual: la capacidad de permanecer con esperanza incluso cuando todo parece quebrarse.

Así como la tierra necesita la lluvia para fecundar, también el alma necesita pasar por ciertas tormentas para volver a amar con más profundidad. La fe no evita las lágrimas, pero las transforma en ríos que riegan nuevas semillas.

Querido lector: si estás pasando por una tormenta, no desesperes. El eco de Curarire —ese que nace del corazón cuando todo parece en silencio— sigue hablando. Y si escuchas bien, descubrirás que en lo más oscuro… Dios susurra su promesa.

Con afecto en Cristo,

P. Silverio Osorio

Y es en esos días nublados donde me descubro esperando. Esperando del cielo la recompensa, sí. Pero también esperando, como humano que soy, una palabra de consuelo, un gesto que fortalezca la esperanza. Porque todos, incluso los que hablamos de la fe, necesitamos ser sostenidos por ella.

Hoy, celebrando a San Isidro Labrador, escuché en la mañana y por la tarde, la emoción sencilla de algunos de mis feligreses al hablar de él. Un hombre que no abandonó la oración. Un esposo, un padre, un trabajador de la tierra, que no dejó fuera a Dios de su jornada. Que supo integrar su vida terrena con la mirada del cielo.

Me conmueve su ejemplo. Porque San Isidro no escapó del mundo para ser santo. Lo abrazó. Rezó con los pies sobre la tierra. Y en medio del trabajo diario, tejió una vida de fe silenciosa y perseverante. Fue criticado, sí, pero hasta los ángeles defendieron su nombre. Oró y salvó a su hijo. Oró y encontró a María de la Cabeza, su esposa santa. Oró y fue sembrador de trigo y de Reino.

Yo, como él, me siento hoy llamado a seguir siendo labrador. A trabajar la tierra de las almas con humildad. A confiar en que, aunque mis ojos no vean el fruto, el Señor sí lo ve. Y que la oraciónaunque a veces parezca estéril, es la raíz secreta de todo lo fecundo.

Gracias, San Isidro, por recordarme que la santidad es posible en lo cotidiano. Que el surco, el silencio y la semilla no son pérdida, sino promesa. Que no estamos solos en este campo inmenso: Dios mismo nos acompaña, y los frutos, invisibles hoy, se están gestando en su tiempo. 

Un Ministerio, no una Tarea. Ser proclamador de la Palabra no es solo un "turno" o una función técnica dentro de la liturgia en la misa. Es un ministerio con una profunda dimensión espiritual. Implica preparación, oración y una vida coherente con el mensaje que se proclama. El lector se convierte en puente entre el texto sagrado y la asamblea, entre la voz escrita y el corazón de los fieles.

La Centralidad de la Palabra los Domingos. El domingo es el Día del Señor, el centro de la vida cristiana. Es cuando la mayoría de los fieles se reúnen para la Eucaristía. Por eso, la proclamación de la Palabra ese día tiene una fuerza especial: es semilla que cae en el corazón de muchos, y puede dar frutos abundantes si es sembrada con reverencia y claridad.

Un lector bien preparado, que ha orado con el texto, lo entiende, y lo proclama con fe, puede hacer que una lectura bíblica cobre vida, ilumine, consuele, cuestione o motive a la comunidad. Lo contrario también es cierto: una proclamación distraída o mal pronunciada puede entorpecer el mensaje de Dios.

Vocación a Servir con la Voz. No todos tienen la vocación de proclamar, pero todos podemos reconocer el valor de este ministerio. Los proclamadores son eco de la voz de Dios, y su servicio edifica a la comunidad. Su voz no debe ser protagonista, sino vehículo transparente del mensaje divino.

Formación y Espiritualidad. Los proclamadores necesitan formación bíblica, litúrgica y técnica, pero sobre todo una vida interior cultivada en la oración y en la escucha de Dios. Un lector que vive la Palabra en su día a día la proclamará con convicción. No basta con saber leer: hay que saber comunicar el misterio que se esconde en cada versículo.