Pbro. Silverio Osorio

La garganta del río La mitad del autobús seguía suspendida sobre el vacío, como si la noche hubiese detenido el tiempo justo antes del desastre final. Juan Josué, espabilado por los gritos y el temblor del vehículo, miró a su alrededor. La señora que estaba a su lado golpeaba desesperadamente una de las ventanas, sus nudillos enrojecidos, sus ojos desorbitados. Sin pensarlo, Juan tomó su pequeño termo metálico de café —el mismo que su papá le había entregado— y lo estrelló contra el vidrio de emergencia. Un golpe, dos, tres... y finalmente, con un chasquido seco, el vidrio de seguridad cedió. El aire húmedo y frio del exterior entró de golpe y se mesclo con el calor de la desesperación. Algunos pasajeros, ya más calmados gracias al liderazgo espontáneo de otros, comenzaban a organizarse para ayudar a las mujeres y a los niños a salir por algunas ventanas. Juan ayudó a la señora que había estado a su lado, luego a otra madre que llevaba un bebé envuelto en una manta de colores viv...

El primer rayo de sol se colaba por la ventana, pintando de un naranja vívido el pequeño estudio que Joaquín, con más cariño que pretensión, llamaba su "scriptorium". El silencio de la casa era abrumador. En la penumbra, apenas iluminada por la lámpara de aceite que aún ardía, la pluma de Joaquín se deslizaba sobre el pergamino, trazando las últimas líneas de su relato, un relato nacido de la más inesperada de las noticias: Diana sería sepultada en la cripta del Algarrobo, un lugar que no recibía a nadie desde hacía siglos. Su corazón de escritor se había encendido con el misterio, y sus palabras, recién escritas, resonaban en el aire: "...y el Guardián, ya casi un susurro en el viento, pronunció la inscripción, la última que grabaría en la memoria del valle, las palabras que sellarían el destino de los hermanos y de las dos ciudades: 'Creati ab ipso Deo. Divisi superbia. Uniti morte.' (Creados por Dios mismo. Divididos por la soberbia. Unidos en la muerte.) Y ...

  Cúmulos es un tipo de nube densa y algodonosa que suele anunciar cambios de tiempo, especialmente lluvias intensas.  En latín significa “montón” o “acumulación”. Oficina – Lunes en la ciudad —¿Tú sabes qué es un cúmulus, Juanjo? —preguntó el señor Carlos mientras cerraba una ventana para evitar el viento húmedo que se colaba por los marcos vencidos de la oficina. Juan Josué levantó la vista desde la pantalla del computador. Afuera, la lluvia golpeaba con terquedad los cristales. —¿Una nube? —respondió sin mucha convicción. —Exactamente. Pero no cualquier nube —dijo Carlos, caminando lentamente hacia su escritorio—. Es esa nube gruesa, como de algodón, que se va formando cuando el calor del suelo hace que el aire suba y se condense. Se ve inocente, pero anuncia aguaceros. Como hoy. Juanjo se quedó en silencio, contemplando la ciudad tras el vidrio empañado. Pensó en el tráfico, en los charcos, en la humedad que lo perseguía desde la mañana. —A veces pienso que l...

  Sábado El olor como invitado inoportuno invadía el espacio intangible del cuarto de Juanjo, él echado sobre su cama dormía de lo más placentero, pero su estómago como león rugiente hacia caso de lo que percibía su olfato, ¡comida! Juanjo, que aún tenía la ropa del día anterior, giro sobre su cama y entre dormido y despierto, comenzó una batalla mental entre levantarse y comer o simplemente dormir. Eran pasada las 9 de la mañana, el frio matinal comenzaba a desaparecer dando paso al calor ya acostumbrado. Su mamá estaba en la cocina haciendo sus faenas y preparando ya el almuerzo. Su papá, frente al televisor veía el resumen de los deportes de la semana. El hambre superaba las ganas de dormir, así que Juanjo se levanta y se sienta en su cama, mira el desastre de habitación, enciende su ordenador y se dirige al baño mientras se quita la ropa para asearse, al salir se instala frente a su ordenador, se frota los ojos y ve el reloj detenido. Abre su correo y se da cuenta que tiene...